En este instante Jimmy Page, Robert Plant y John Paul Jones deben estar subiendo al escenario del O2 Arena en Londres (para mí, hoy, la ciudad más lejana del mundo). Obviamente no gané (como 20 millones de personas más) el sorteo de entradas para el increíble retorno de Led Zeppelin (del que comenté en Balota al cielo), y, claro, si hubiera ganado estaría a punto del suicidio porque no tengo los medios necesarios para ir a Inglaterra y ver a mi grupo favorito de todos los tiempos.
Aquí, a la distancia, es la tarde de cualquier 10 de diciembre. A orillas del Támesis 20 mil sujetos deliran ansiosos mientras la noche cae vibrante y llena de colores. Yo me conformo con reírme del e-mail que me acaba de llegar: la fundación Ahmet Ertegun (que organiza este regreso) me invita a comprar polos del concierto… fuiiira mier… Pero también me conformo con una convicción: el próximo año Zeppelin hará una gira mundial, pasará por Sudamérica y en ese momento estaré preparado, los iré a ver (a Río, Santiago o Buenos Aires), y así podré morirme tranquilo.
Aquí, a la distancia, es la tarde de cualquier 10 de diciembre. A orillas del Támesis 20 mil sujetos deliran ansiosos mientras la noche cae vibrante y llena de colores. Yo me conformo con reírme del e-mail que me acaba de llegar: la fundación Ahmet Ertegun (que organiza este regreso) me invita a comprar polos del concierto… fuiiira mier… Pero también me conformo con una convicción: el próximo año Zeppelin hará una gira mundial, pasará por Sudamérica y en ese momento estaré preparado, los iré a ver (a Río, Santiago o Buenos Aires), y así podré morirme tranquilo.
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